domingo, 30 de junio de 2019

Aquellos veranos de los 60



 ¿Os acordáis de cuando, a falta de mejor sistema de refrigeración, las ventanillas de los coches llevaban un triángulo que se movía -según el grado de apertura que uno quisiera- para que entrara el aire? Aunque los niveles de CO2 no eran tan altos como los de ahora, el calor, como siempre, pegaba muy fuerte por estas fechas. Luego, inevitablemente, camino de la playa no había más remedio que parar en alguna venta para refrescarnos. Yo creo, por otra parte, que desde la misma Murcia hasta la bajada del Puerto de la Cadena se tardaba igual, casi, que desde allí hasta la costa. 
 Cuando por fin, y sin GPS mediante,  llegábamos a nuestro destino, era el turno del meyba y del champú Edelmira para pasar horas y horas entre el sol y el agua, guareciéndonos de vez en cuando bajo un toldo. Alguien, quizá, se echaba Nivea. La capa de ozono estaba entonces que se salía.
 Tras el baño, la comida, y -si éramos pequeños, pongamos que en los 60 sí- la preceptiva y obligatoria siesta ejecutada bajo la férrea supervisión de tu madre y tu abuela. Eso se podía sobrellevar si había a mano algún tebeo del Capitán Trueno.  
  Si veraneabas en la Torre de la Horadada, como era mi caso, había dos hechos que clausuraban técnicamente esa siesta: la llegada del vendedor de dulces, con su artefacto acristalado donde portaba palmeras y medias lunas, y el paso de don Antonio Roda llamando a la catequesis. Merendados y peinados con litros de colonia, de la que se vendía a granel en las droguerías, en una iglesia aún en construcción, con poleas y ladrillos a la vista, don Antonio y don Arturo intentaban recordarnos los rudimentos de la Doctrina en medio de inocentes canciones.
 Posiblemente, tras la catequesis, reparábamos en que el Cine Horadada daba esa noche un buen programa y con esta cantinela regresábamos a casa. Y ya estaban entonces mi abuela o mi madre preparándonos bocadillos de tortilla francesa a toda prisa y buscando cojines. (…).

  Algunas referencias para fijar cronológicamente aquella época de la Torre de la Horadada:
 El sector servicios tenía un auténtico baluarte en el Tablitas de Domingo, con sus paellas y su terraza frente al acantilado sobre lo que ahora es el puerto.
 En la plaza, Evaristo no había desembarcado aun. No llegaría hasta después de la disolución de los Beatles.
 En el legendario embarcadero, los pescadores Carmelo y Luis reparaban bajo el sol sus aparejos, echando entre medio y medio, seguramente, algún Ideales.
 Casi todos nos bañábamos en la playa de los Jesuitas (entonces, la del Cura). La del Conde estaba siempre prácticamente desierta, era una playa de culto, el UHF de las playas. 
 Por supuesto, no había ni alumbrado público ni calles asfaltadas. De vez en cuando pasaba el carro del vendedor de hielo, el manchego vendía quesos por las casas y el tío Fructuoso vendía también su mercadería desde un carromato, entre la que se hallaba alguna pieza frutal de la que había que desalojar algún gusano pero que tenía un sabor que ya no volveremos a recuperar nunca.

(continuará…)
(Texto: Mariano López-Acosta Abellán)

sábado, 22 de junio de 2019

La primera canción de Paco Ibáñez





 La canción fundacional del repertorio de Paco Ibáñez fue La más bella niña, un poema  de Luis de Góngora. En alguna entrevista ha manifestado el cantante la fascinación que sintió al leerlo por primera vez. También ha referido que el estribillo gana para él un valor literario inmenso y es todo un hallazgo cuando en vez de expresarse como pareciera indicar la lógica “Dejadme llorar A orillas del mar” dice ”Dejadme llorar orillas del mar”. Así se lo he oído  decir en una entrevista reciente que se le hizo en la terraza de su casa de Barcelona y que circula por Youtube.
 Según creo recordar también por otras lecturas y declaraciones, al descubrimiento del poema de Góngora se le sumó también, como motor de inspiración, la condición de testigo de cierta escena que mostraba la intensa y desgarradora despedida de una pareja.  (O la observación de una fotografía en que se daba esa situación. Todo esto lo tengo muy nebuloso en la memoria de tantas entrevistas y artículos como he leído sobre Paco Ibáñez.)
 Lo que está claro es que La más bella niña es una canción redonda, de una gran belleza, triste y melancólica como expresión de un lamento que viene de la desesperanza, de la separación definitiva.   Con el impecable acompañamiento de la guitarra de Antonio Membrado, tal como aparece en el registro discográfico, fue la carta de presentación de Paco y a estas alturas es todo un clásico, un tema emblemático por todo lo que representa como alzamiento del telón de la canción de autor en España.
 Esta composición pertenece al álbum que dedicó Paco a Góngora y Federico García Lorca. (Por cierto, la unión de estos dos poetas en este trabajo, puestos a elucubrar, podría deberse al conocido nexo que implica a la Generación del 27 con el poeta cordobés del Barroco. Pero ya digo, es una mera especulación que se me ocurre, todo eso habría que preguntárselo al compositor).
 Y una última curiosidad, al menos para mi: nunca, en los cuarenta años que hace que voy a conciertos de Paco (el primero en 1979 en Granada) -ni en todo lo que he visto subido a internet en los últimos tiempos- he escuchado esta canción cantada en directo en un recital.

(Texto: Mariano López-Acosta Abellán)



 (Vídeo: Paco Ibáñez interpreta a Góngora)